Ossa

Conto le ossa.

Dura materia oltre la carne tenera.

Ci sono, ci sono tutte e la cosa mi rasserena.

Premo con i polpastrelli sul braccio, sulla spalla, tocco la clavicola: sento la mia invisibile, scontata e naturale impalcatura e capisco che posso ancora alzarmi. 

Siamo vertebrati, in fondo è facile.

Mi proteggo con storie di raminghi nordici, avvolti dal loro manto di nera solitudine.

Guerrieri, bardi, valchirie, principesse, rune, draghi, cavalli, polvere e campi di battaglia al tramonto, vessili spezzati, sangue sugli scudi, accampamenti viola nel blu di veglie notturne.

Si sta bene, qui dentro. 

E' tutto familiare, conosciuto: è qui che ricordo il mio nome, è qui che posso svelarlo senza che ciò causi dolore.

Non esco più. 

Ripasso i nomi delle mie ossa ad occhi chiusi come una vecchia Ave Maria e sorrido mentalmente: sì, ci sono tutte, proprie tutte.

Alzo il ponte levatoio del mio mondo: è stato imprudente lasciarlo abbassato. 

Ma adesso posso aprire gli occhi, perchè sono sicura di quello che vedranno.